Elle est perdue. Rien, aucun repère, aucune odeur, aucune piste quant à la direction à prendre. Après une chute interminable, entraînée par un courant d’air terrible digne d’une tempête, la voici seule, au milieu d’un univers qui n’est pas le sien. Une lumière diffuse se glisse le long de ce tunnel sans fin, petite lueur éparse entrecoupée de zones d’ombre. Cela ne l’effraie nullement, les entrailles terrestres font partie de son lot quotidien.

Que fait-elle ici ? Aucune importance, elle doit reprendre le travail, comme toujours. Ainsi en est-il de sa condition, ses sœurs comptent sur elle. Parcourant la surface froide et métallique, elle trouve subitement ce qu’elle espérait tant, l’objet de sa quête quotidienne. Il est colossal, deux fois sa hauteur, mais cela ne l’inquiète guère, elle a connu pire. D’un geste sûr, elle l’agrippe et le soulève sans peine. Elle ne sait où aller ; alors, elle choisit au plus simple, tout droit !

Soudain, un sifflement violent se fait entendre. Bientôt, le souffle de la terre l’enveloppe, terrible vortex. Il essaye, de sa force cruelle, de l’arracher à ce sol trop lisse. D’un dernier effort, elle s’accroche, mais la charge est trop lourde… contrainte et forcée, elle lâche cet objet pourtant capital à ses yeux. Il disparaît rapidement dans les profondeurs de ce vaste corridor. Agrippée au sol, elle ne sait combien de temps elle pourra tenir. Cela non plus n’est pas sa préoccupation première : la notion du temps est une chose si abstraite…

Soudain, un bruit plus sourd perce les ténèbres, un choc qui monte des entrailles de la terre. Un autre, encore… Elle ne peut pas bouger et pourtant, elle pressent le danger grandissant. Une masse obscure s’approche, envahit l’espace, une ombre titanesque. Elle masque de sa présence néfaste une partie de ce couloir.

Au-dessus d’elle, la lumière s’affaisse, le vent se fait violence, une tornade verticale l’écrase. Une forme couvre la voûte tout entière, impossible de lui échapper ! Elle s’abat sur elle avec une véhémence sans nom. Elle sent son corps éclater, ses membres se détacher, sa vie s’extirper… et ses sœurs qui comptaient tant sur elle…

 

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La sueur coule sur son front. Un mal de coude terrible, les genoux qui râpent, aucune importance, il faut avancer. Inutile de prendre des précautions, de toute manière, il est repéré. Ces tortionnaires sont à ses trousses et lui est enfermé dans ce tube d’un mètre de large sur moitié de haut. Ramper pour sa survie comme une bête aux abois, le destin est mauvais joueur.

Une matière visqueuse l’interpelle. Observant d’un œil interrogateur sa paume, il y découvre un minuscule insecte écrasé. Une fourmi, pense-t-il amusé. Jamais il n’a eu l’occasion d’en croiser une.  Juste quelques photos, un ou deux films visionnés, rien de plus. Que fait cette petite chose dans ce tube d’aération, bien loin de la surface ? Il pourrait déplorer la mort de cette petite chose innocente, il aimerait le faire si seulement il connaissait la valeur du mot regret. Mais le temps lui manque pour jouer au jeu des découvertes. D’un revers de manche, il essuie le sel qui dévore ses yeux. Une grille d’aération, enfin !

         D’un coup de genou, il éjecte le fragile obstacle, se faufile à travers le maigre passage, le regard fou. Son cœur tambourine dans sa poitrine, son sang afflue dans ses tempes, il est survolté. Sans attendre, il saute en contrebas, se réceptionne tant bien que mal : personne dans les parages !

         Le long couloir à la peinture aseptisée semble désert. Apparence trompeuse ou réalité ?

      Pas le temps de s’éterniser. À droite ? À gauche ? Il détaille la petite pancarte vissée au mur : 2-B1, 2-C2, inutile d’espérer comprendre ce jargon directionnel. D’une démarche mal assurée, il prend finalement une décision : à droite. Au bout, une porte semble l’attendre, peut-être la sortie de cet enfer technologique. Devant la poignée, le doute se forme. Et s’il fallait un badge électronique pour franchir l’obstacle ? Actionnant l’ouverture, il est rassuré. La porte s’ouvre sans encombre. Un ronronnement monotone lui parvient. Une machine, une de plus. Jetant un coup d’œil rapide, il est satisfait de n’apercevoir aucune âme qui vive : ni garde, ni molosse, pour garder cette salle gigantesque. Des poutrelles métalliques culminent à une dizaine de mètres, couvertes par de puissants projeteurs. D’un pas prudent, il pénètre dans cette cathédrale souterraine, dédiée à un culte bien différent de celui d’un Dieu quelconque. Tout est calme, trop peut-être. Certes, l’heure est tardive, mais cela l’étonne. Sa fuite fut un réel succès. Du moins, jusqu’au tragique instant où le garde assommé eut l’étrange idée de se réveiller.

Pour le commander : sur chapitre.com

Bon,

N'est pas coutume, je vais parler du dernier livre qui est passé entre mes mimines... j'ai nommé "Debout les morts" de

 

Fred vargas.
Bon, disons le tout de suite, Vargas, on aime son style ou pas. Pour ma part, c'est le deuxième livre de miss Vargas qui est passé dans mon escarcelle après le très connu "Pars Vite et reviens tard"...

Personnellement, je suis impressionné par cette Agatha Christie d'un nouveau genre. La miss arrive avec une poignée de personnages atypiques et moins de décors encore a créer l'ambiance, mieux encore, a plonger le lecteur dans un suspense jusqu'à la dernière page (c'est le cas de le dire).

L'histoire : une cantatrice célèbre (et à la retraite) voit un beau jour un arbre dans son jardin... Rien d'anormal jusqu'ici, me direz-vous, sauf que le végétal en question n'y était pas la veille. Qui l'a planté là ? Pourquoi ? Dans quel but ? Autant de questions qui se bousculent dans la tête de l'ancienne célébrité. Impossible dans parler à son mari, occupé à ses propres activités (comme tout bon mari qui se respecte , journal sur les genoux) elle va donc tout naturellement se retourner vers ses nouveaux voisins, trois pauvres historiens dans la merde (c'est eux qui le disent, pas moi ). Et voilà que la cantatrice disparaît... Bizarre... Les trois compères, aidés par un ancien inspecteur sur le retour, vont alors essayer de remonter la piste enlisée de la cantatrice.

Un début intriguant, des personnages attachants, le tout bien ficelé, je ne peux que le conseiller...

 

Et voilà, je viens de terminer un voyage dans une soucoupe volante, car Franck, croyez-le bien, est un véritable extra-terrestre, un OVNI de la littérature. Quand j'ai pris ce livre, je l'ai soupesé, retourné dans tous les sens, pour finir par tomber sur le quatrième de couv. Une histoire de jazz, me suis-je dis ??? N'en déplaise à Franck, je ne suis pas un grand passionné de Jazz...
Me voilà bien, obligé de m'avaler du Parker (Charlie, pas Tony ), du Issac ( Chris, pas Newton) ou encore du Bob (Berg, pas Boutique)... bref, quelle galère...

Et puis, j'ai ouvert les premières pages...

Et j'ai lu, j'ai lu, j'ai lu...

Et j'ai refermé le livre, avec l'impression d'avoir reçu une grande claque dans la gueule...

Venons en au fond du sujet…

Je ne dévoilerais rien de l'histoire (ce que d'ailleurs évite de faire Franck avec habilité dans son quatrième de couv et Dieu que je l'en remercie)...
Vous avez quand même le droit de savoir que ce livre parle d'une histoire d'amour unique (ne le sont-elles pas toutes), avec une bonne dose d'humour (et quel humour, j'ai rarement autant ri sur certains passages... non, en fait, je n'ai jamais autant ri en lisant un livre...).

Ainsi, cette histoire d’amour est hautement inspirée, avec des personnages hauts en couleur (dont le principal, un certain Marc). On entre sans mal dans la peau du personnage principal, on ressent ses états d’âme (et le pauvre en a toute une palanquée J ), ses questions, sa déroute. Mais c’est surtout les successions de passages entre amour et humour qui sont épatants. Je soupçonne une bonne dose de vécu dans ce roman, mais seul Franck peut le dire et cela restera probablement son secret…

Franck n'a pas son pareil pour épingler les petits travers de l’existence. L’ensemble est servi par une écriture remarquable, simple, jamais alambiquée mais efficace. Parfois incisive sans jamais tomber dans l’outrancier. Franck a su construire son roman comme une bonne partition de musique (on reconnaît là le musicien), alternant les Forté et les Pianissimo avec merveille. Jamais de temps mort mais des passages plus langoureux, parfois mélancolique avec une fin où l’on se prend une bonne claque. Une véritable tranche de vie, une réflexion sur le destin de tout un chacun, sur les chances que l'on saisit, celle que l'on perd… écrite avec cette aisance et cette capacité extraordinaire à capter l’attention du lecteur pour qu’il termine à tout prix le roman.

Je n'ai qu'un mot à dire, bravo l’artiste…

Bon, je crois bien que je vais prendre mon café sans sucre, dorénavant...

Note : Internaute de passage, si tu aimes les histoires d'amour et d'humour, achète ce livre, achète le, je te promets que tu ne seras pas décu... Je ne touche aucune commission mais ce livre en vaut vraiment la peine, crois-moi...

L'ami écrivain Bob boutique m'a demandé une interview qu'il a placé dans son blog. Une interview qui parle de moi et de mes futurs projets par exemple, alors même que je n'ai pas renseigné ce blog. OK, je n'ai pas 10 millions de visiteurs, mais tout de même, par respect pour les rares internauts perdus sur mon blog, voilà l'adresse où lire mon interview, et pourquoi pas, celles d'autres auteurs de Chloé des Lys.

Une petite photo de l'ami Bob en passant :


Et puis, bien sur, mon interview que tout le monde attend avec impatience

L'interview de Jean Vigne